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-Mira la vela, mira su llama.
-La veo.
-Mírala cómo se mueve: arriba, abajo, izquierda, derecha...
-Parece una bailarina.
-¿Una bailarina?
-Sí, se mueve como impulsada por el viento, como las bailarinas de ballet.
-Es que en realidad se mueve impulsada por el viento. Cada vez que suspiras un poco fuerte se mueve mucho más rápido, como si estuviese poseída.
-Es verdad.
La muchacha tomó otro sorbo de su botella de cerveza. Ya estaba caliente, y no tenía prácticamente burbujas. Pero no le importaba. Era mejor eso que no beber nada. Volvió a mirar la vela, su contoneante movimiento, la úniza luz de su oscura habitación.
-Tú también fuiste bailarina, ¿lo recuerdas?
-¿Yo? Yo no sé bailar.
-Pero bien que bailaste aquél domingo por la mañana, en esta misma habitación. Bailaste desenfrenadamente, bailaste hasta caer como muerta sobre la cama, con esa sonrisa estúpida que se te queda en la cara cuando eres muy feliz. ¿Por qué ya no sonríes asi? ¿Es que no eres feliz?
-Eres muy sarcástica, ¿lo sabías? No hace falta que me mortifiques.
-Para eso no me necesitas. Tú misma te mortificas lo suficiente.
-Déjame en paz.
Volvió a beber, ahora hasta acabar la botella. La vela estaba casi consumida, y la llama perdió fuerza, pero seguía alumbrando.
-No bebas tanto, borracha. ¿Es que quieres que te dé un coma etílico?
-Te he dicho que me dejes en paz. ¿A ti qué te importa si me emborracho o no?
-Nada, no me importa nada, ahora que lo pienso. Y, por lo que parece, no soy la única a la que no le importas.
La cara de la muchacha se puso roja, apretó los puños con fuerza y lloró otra vez. La llama de la vela volvió a moverse como si estuviese poseída porque ella volvió a suspirar.
-Vamos, tú siempre suiste que eras demasiado débil, que eras demasiado poco para él.
-No sigas...
-Siempre tuviste demasiados granos en la cara, que no se disimulaban ni con maquillaje, y tus caderas siempre fueron demasiado anchas.
-¡No sigas, hija de puta!
-¡Y tú no te muevas tanto! La vela se puede caer a nada que la toques. ¿Quieres que se apague, que nos quedemos a oscuras?
-Eso me da igual.
-Eso no da igual. La vela es lo único bueno de esta habitación, lo único que merece la pena conservarse. Tú sí que no vales nada. A ver, repite conmigo: no valgo nada.
-No valgo nada.
-Merezco que me odien.
-Merezco que me odien.
-Y me odiaré para siempre.
-Y me odiaré para... ay, no sé por qué te hago caso.
-Deberías habérmelo hecho entonces. Te lo dije: él nunca te querrá, se acostará contigo y te dejará. Y mira: al final pasó.
Ella apoyó la mejilla izquierda en la palma de la mano.
-Ten cuidado con la vela. Casi la tiras.
-Que le den por culo a la vela.
-No digas palabrotas. ¡Y por Dios, no llores!
-¡Lloraré si quiero!
-Mira, a mi me da igual si lloras. Lo que no quiero es que, como tienes tu fea cara justo encima de la velam caiga una lágrima encima de la llama y se apague. ¡Sabes que si la mecha se moja no la podrás encender otra vez!
La muchacha dejó de hacerle caso a su interlocutora, y siguió llorando con hondos sollozos y lágrimas que corrían por sus mejillas y morían en su boca, si bien no caían al suelo... o encima de la vela.
-¡Mierda, mira lo que has hecho, idiota! ¡Te lo dije! ¡La has apagado! Agh, asquerosa suicida. ¿Cómo crees ahora que encontrarás en la oscuridad la cuchilla con la que piensas abrirte las muñecas?
-Ya me las arreglaré.
-Ya te las arreglarás... eres inútil hasta para matarte.

A la mañana siguiente la encontraron muerta sobre la alfombra. Había utilizado los cristales rotos de su botella de cerveza. La ancontraron con la estúpida sonrisa que le dijo su interlocutora que tenía. Y su sangre se había mezclado con la cera de la vela derretida.

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